Helena
von Troja erwacht kurz vor Tagesanbruch vom Geheul
der
Luftschutzsirenen. Sie tastet über die Kissen ihres Bettes,
aber
ihr gegenwärtiger Liebhaber, Hockenberry, ist fort - er ist
wieder
in die Nacht hinausgeschlüpft, bevor ihre
Dienerinnen erwachen,
so wie immer nach ihren
Liebesnächten, als hätte er etwas
Schimpfliches
getan. Zweifellos schleicht er sich jetzt gerade durch
die am
wenigsten vom Licht der Fackeln erhellten Gassen und
Seitenstraßen
nach Hause. Helena findet, dass
Hockenberry ein seltsamer,
trauriger Mann ist. Dann kommt die
Erinnerung zurück.
Mein Gemahl ist tot.
Paris'
Tod im Zweikampf mit dem gnadenlosen Apollo ist seit
neun
Tagen Realität - die große Bestattungszeremonie, an
der sowohl
die Trojaner als auch die Achäer
teilnehmen werden, beginnt
in drei Stunden, sofern der
Streitwagen der Götter, der jetzt über
der
Stadt ist, Ilium in den nächsten paar Minuten nicht
vollständig
zerstört - aber Helena kann
immer noch nicht glauben, dass ihr
Paris von ihr gegangen ist.
Paris, der Sohn des Priamos, soll auf dem
Schlachtfeld besiegt
worden sein? Paris soll tot sein, in die dunklen
Höhlen
des Hades geworfen, bar der Schönheit seines Körpers
und
der Anmut seiner Bewegungen? Unvorstellbar. Er ist doch
Paris, ihr
schöner Knabe, der sie Menelaos geraubt
habt, vorbei an den Wachen
und auf und davon über
Lakedämoniens grünen Rasen. Er ist
Paris,
ihr aufmerksamster Liebhaber selbst nach dieser langen Dekade
des
ermüdenden Krieges, Paris, den sie oft insgeheim als ihr
»satt
gefressenes, dahineilendes Pferd« bezeichnet hat.
Helena
schlüpft aus dem Bett und geht zum Außenbalkon
hinüber.
Sie teilt die hauchdünnen
Vorhänge und tritt in Iliums anbrechendes
Morgengrauen
hinaus. Es ist tiefer Winter, und der Marmor
unter ihren
bloßen Füßen ist kalt.
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